La Bruja de Guardia

Ayer te mandé cortar la anécdota vieja. Hoy te toca la parte de fuera.

Porque lo de ayer era en tu casa y con los tuyos, y esto de hoy es en el otro sitio, en el que se decide cómo se te nombra cuando no estás. Ahí también arrastras una versión vieja: el que se apaña, el que no se queja, el que no pide. Te la ganaste hace años haciendo bien las cosas y hoy la llevas puesta como un abrigo de otra talla. Y este mes has hecho algo de lo que estás contento y lo sabe una persona. Una. Y por casualidad.

Esta tarde Mercurio se pone en tu casa diez, la del curro y la reputación, y se queda ahí hasta diciembre. Lo que eso hace es sencillo: a partir de hoy las conversaciones de trabajo van a ir más al fondo y con menos rodeo. Se pregunta directo y se contesta directo. Te viene de cara, precisamente porque tú eres de los que esperan a que se note solo.

Hoy, dos cosas y las dos escritas. Una: cuatro líneas con lo que has sacado adelante este mes, con fechas, guardadas donde las encuentres en diciembre. Dos: mándaselas a la persona que tiene que saberlo, con esta frase delante y sin adornarla: «Te resumo lo del mes, que si no se pierde». Sin disculparte por mandarlo, que ya sé que ibas a poner «perdona la chapa».

Que no te gusten los escaparates no significa que tengas que trabajar en el almacén toda la vida, Acuario. Y hoy empieza el trimestre en el que se reparten las cosas.

Te has creído entera una cosa que te contó alguien que no estaba allí.

Y te la creíste porque venía con detalles y con tono de confidencia, que es la combinación que a ti te desarma. Desde entonces miras distinto a una persona por algo que no le has visto hacer nunca.

Casa nueve: lo que uno cree y de quién se fía para creerlo.

Hoy, antes de acabar el mes, haz la comprobación aburrida: pregúntale a la persona a la que va el asunto. Sin acusar, sin montar nada: «Oye, me dijeron esto. ¿Qué pasó?». Y si te da pereza preguntar, ten al menos la honradez de bajarle el volumen a lo que crees. Y no se lo consultes al Géminis del grupo, que ese fue quien te lo contó.

Creerse las cosas rápido no es ser ingenuo; es ir con prisa. Pero hoy se paga igual.

Sacas los temas de verdad cuando ya te estás levantando de la silla.

En la puerta, con las llaves en la mano, con el «por cierto» ese que llevas preparado desde el primer café. Así lo dices y no lo hablas: la otra persona se queda con la frase en la mano y tú ya vas por el ascensor. Es un truco viejo y te funciona hace años.

Casa ocho, la de lo que se comparte cuando no queda nadie mirando, es justo donde eso se paga caro.

Hoy hazlo al revés y verás qué raro se te hace: dilo en el minuto tres. Nada más sentarte, antes del cómo estás. Y luego te quedas, aunque se haga incómodo.

Lo que se dice en la puerta no cuenta como conversación. Cuenta como aviso, y encima de los que dejan mal cuerpo a los dos.

Llevas el mes entero esperando el momento de dejarle una cosa clara a alguien.

Y no lo digo por meterte prisa gratis: lo digo porque hay fecha. El sábado por la mañana Venus se pone retrógrada y se queda así hasta el 14 de noviembre, y lo que Venus retrógrada hace con la gente es traerla de vuelta a revisión: reaparecen personas, se recalienta lo antiguo y todo lo que esté a medio decir se queda a medio decir seis semanas más. Tú tienes tu casa siete ahí metida, la del otro, así que te toca de lleno.

No hay que resolverlo todo hoy. Hay que decirlo hoy. Elige el trozo más pequeño que sea verdad y suéltalo en una frase: «Quiero hablar de esto antes de que acabe la semana». Ponle día. Y ese día, ve.

Si el sábado te pilla con esto guardado, lo vas a tener rondando hasta noviembre. Y tú, cuando algo te ronda, engordas la historia en silencio.

Septiembre se te ha ido en preparar el sistema perfecto para empezar.

La aplicación nueva. La libreta que compraste porque la otra tenía las hojas mal. El calendario por colores, que te quedó precioso. Las cuatro plantillas. Y hoy es día 30 y de la cosa en sí has hecho, siendo generosos, dos ratos.

Casa seis: las rutinas, el trabajo del día a día, lo que no luce nada y es lo único que mueve algo.

Hoy no toques el sistema. Ni un color, ni una casilla. Haz la cosa, mal, durante veinte minutos y con el móvil boca abajo. Y cuando acabes, apúntala en el sitio más feo que tengas a mano.

Preparar es la forma más entretenida de no empezar. Y tú lo sabes, porque llevas cuatro septiembres preparándote para el mismo octubre.

No has tenido un solo rato bueno este mes que no estuviera organizado.

Todo con hora, con grupo y con confirmación previa. Bueno, miento: hubo una tarde tonta que se lió sola, y esa es la única que recuerdas entera.

Casa cinco: el gusto, lo que se hace porque sí.

Hoy deja media tarde sin plan y sal a la calle igualmente. Sin destino y sin avisar a nadie.

Lo que se pasa bien de verdad casi nunca cabía en el calendario.

Llamas a tu casa cuando tienes algo que contar.

Y cuando no la tienes no llamas, y entonces pasan doce días, y luego te da apuro llamar precisamente porque han pasado doce días, así que pasan quince. Es un bucle tonto y llevas metido en él desde el verano. Además tú llamas bien: llamas largo, con gracia, cuentas las cosas con voces, y cuelgan contentos. El problema no es la calidad de la llamada; es el calendario.

Casa cuatro, la de las paredes y los que están dentro de ellas. Y hoy, último día del mes, es de esos días en que a la gente le da por hacer recuento de quién ha llamado.

Hoy llama sin noticia. Cinco minutos, sin nada que contar, y eso es exactamente lo que hay que decir nada más descolgar: «no pasa nada, llamaba y ya».

Te van a preguntar tres veces si estás bien. Aguanta las tres.

Tienes un mensaje escrito sin enviar desde el día 12.

Lo has abierto seis o siete veces, le has quitado una coma, le has puesto otra y lo has vuelto a dejar ahí en el limbo de los borradores. Casa tres: lo que se dice y no se manda, que en tu caso es un archivo entero.

Hoy mándalo tal cual está. Sin releerlo, sin tocar la coma y sin el «espero que estés bien» de delante, que ese solo lo pones para retrasarlo diez segundos más.

Lleva dieciocho días perfecto. Ya no va a mejorar.

Este mes has dejado de pedir dos cosas para no parecer pesada.

Una de ellas era dinero tuyo, del que ya habías hecho el trabajo. La otra era un cambio pequeño que te habría quitado media hora al día. Las dos las descartaste sola, en tu cabeza, sin que nadie te dijera que no.

Tu casa dos es la del dinero propio y la de lo que crees que te corresponde, y ahí hay fecha: el sábado Venus se pone retrógrada y arranca una temporada de seis semanas de revisar justo estas dos cosas. Revisar está bien. Pedir por primera vez, mejor hoy.

—¿Y si me dice que no? —Pues ya tienes la información, que ahora mismo no la tienes. Copia esto y mándalo antes de comer: «Hola, quería cerrar lo de [tal]. ¿Lo vemos esta semana?».

Nadie te va a dar lo que no has pedido por lo bien que lo estás haciendo. Ojalá, Libra. No funciona así y tú lo sabes desde hace mucho.

Anteayer hiciste algo sin contarlo. Ayer te dije que ya podías. ¿Lo contaste?

Si lo contaste, ya sabes la diferencia: contarlo después de haberlo hecho por gusto no sabe igual que contarlo mientras lo haces para que se vea. Y si no lo contaste, tampoco pasa nada. Te lo has quedado tú y también vale.

Lo que sí quiero es otra cosa, y es de hoy. Esta tarde Mercurio entra en tu signo y se queda hasta diciembre: tu manera de hablar, que ya es de por sí de ir al hueso, se va a poner todavía más certera. Y tú, cuando eres certero, aciertas y haces daño en el mismo movimiento.

Así que hoy, dos reglas. Una: pregunta antes de afirmar. Dos: cuando te salga la frase perfecta, cuéntate hasta tres y quédate solo con la primera mitad, que la segunda es la que sobra siempre.

Vas a tener la puntería fina tres meses. Es un regalo enorme y también es un cuchillo. Elige tú de qué lado lo coges, Escorpio.

Se acaba el mes y tú te lo llevas entero a octubre.

Lo que no hiciste, las dos conversaciones que dejaste para «cuando esté más tranquilo» y la cosa que empezaste el día 4 con muchísima ilusión. Todo empaquetado y todo mudándose de mes contigo. Casa doce: lo que se cierra, o lo que se arrastra.

Hoy tacha. Coge la lista de septiembre, ábrela entera y quita tres cosas que ya no quieres, no que no puedas: que ya no quieres. Es distinto y se nota nada más escribirlo, porque las que no puedes dan pena y las que no quieres dan alivio. Luego, de lo que sobrevive, elige una y ponle día de octubre. Solo una y solo un día.

Y hay una razón para hacerlo hoy y no el domingo: el sábado empieza una temporada larga de revisar lo viejo, y tú, si entras en ella con la lista sin tocar, vas a pasarte seis semanas dándole vueltas a cosas que ya no querías ni en agosto.

Octubre viene con sus catorce cosas nuevas. Si entras debiendo doce, entras perdiendo.

En tu grupo hay una persona que siempre escribe primero. Siempre.

Y tú siempre contestas bien, siempre te alegras de verdad y siempre te quedas con la sensación de que ya escribirás tú la próxima vez. Llevas así desde febrero, y lo sabes con precisión de contable porque lo has pensado varias veces. Esa persona no se ha quejado, no se va a quejar y encima te preguntará por lo tuyo antes de contarte lo suyo. Por eso da tanta rabia.

Casa once, la de los tuyos, que es la casa donde las cuentas no se pasan pero se llevan igual.

Hoy escribe tú primero, y sin motivo. Nada de esperar a tener una noticia o un plan. Un mensaje de cuatro palabras, hoy, antes de que empiece el mes nuevo.

Los que escriben siempre primero acaban cansándose un martes cualquiera, sin avisar y para siempre. No les pasa nada raro. Simplemente se les acaba.