La Bruja de Guardia

Te llaman impulsivo desde los quince y llevas quince años dándoles la razón.

Vamos a decirlo entero y sin envolverlo, que hoy toca. De vosotros se dice que sois unos impulsivos, que os enfadáis por cualquier cosa y se os pasa en diez minutos, que empezáis catorce cosas y no termináis ninguna, y que siempre hay alguien detrás recogiendo. Eso es exactamente lo que la gente escribe en el buscador sobre ti, y no te lo has inventado tú. Este fin de semana, además, hiciste el número completo: dijiste «yo me encargo» de la furgoneta, de la música y de la vuelta, y el sábado a las once estabas discutiendo por una cosa que hoy no sabrías ni repetir.

Ahora la otra mitad, que también es verdad y esa no la cuenta nadie. Si tú no dices «yo me encargo», no hay furgoneta. Eso no es impulso: es que eres el único de los doce que se levanta antes de que se lo pidan. Y lo que te pasa no es que te precipites; es que no avisas. Decides tú solo en tres segundos, el resto se entera cuando ya está hecho, y encima acaban enfadados contigo por haberlo hecho.

Júpiter está en tu casa cinco todo el curso: la del gusto, la de crear, la de las ganas. Ahí hay sitio de sobra este año, con una condición.

Hoy, dos cosas. Antes de encargarte de lo siguiente, dilo en voz alta y espera diez segundos a que alguien conteste. Y cuando te den las gracias, no sueltes el «bah, si no fue nada».

Fue la furgoneta, Aries. Sin eso no había fin de semana.

Se quedó una conversación a medias el domingo y hoy la va a reabrir otro.

Se cortó porque había que salir, porque llegó gente, porque uno de los dos dijo «déjalo, que no es el momento». Y desde entonces está ahí, colgada, esperando el peor momento posible para volver, que suele ser un martes por la tarde y por escrito.

Casa cuatro: los tuyos y las paredes donde se dicen las cosas.

Adelántate hoy. Llama tú, y llama, no escribas: «Oye, lo del domingo. ¿Lo terminamos ahora en cinco minutos?». Cinco. Y si empieza a crecer, se para y se queda para el sábado, en persona.

Lo que se reabre por el grupo de la familia se lee en voz alta en tres casas distintas, Tauro. Elige tú el sitio antes de que lo elija otro.

Tienes seis audios del grupo sin escuchar. Y no los vas a escuchar.

Están ahí desde el domingo con su puntito azul, y cada día que pasa pesan más, porque a estas alturas darle al play es admitir que llevas dos días sin dárselo. Y como no los escuchas, tampoco escribes. Y como no escribes, el grupo te da por perdido.

Casa tres, la de lo que se manda y lo que se dice.

Hoy: los pones a velocidad rápida y te los quitas en cuatro minutos. Bueno, miento: pon los dos últimos nada más, que los cuatro primeros ya no valen para nada. Y luego contesta con una frase.

Nadie se enfada por tardar en contestar. La gente se enfada por el silencio, que es otra cosa y dura más.

Te dijeron que este año lo organizaste tú mejor que nadie. Lo negaste tres veces.

«Qué va.» «Si lo hicimos entre todos.» «Es que había poca gente.» Tres. Y la persona que te lo dijo, que además no es de las que sueltan elogios a la ligera, acabó dejándolo estar y hablando de otra cosa. Se notó en la mesa. Tú también lo notaste y seguiste con el pan. Si encima fue un Capricornio, ya puedes darlo por oficial: ésos no regalan nada.

Casa dos: lo que crees que vales, que no siempre coincide con lo que vales.

Hoy, cuando salga el tema —y va a salir—, prueba una sola cosa: «Gracias. Sí, me curré la parte de los horarios». Y te callas. No añadas nada detrás.

Negar el elogio queda humilde dos veces. A la tercera parece que le llevas la contraria a quien te quiere bien.

«Este no ha sido mi año.» Llevas diciéndolo desde junio.

Y lo dices en broma, con la copa en la mano, para que suene a chiste y no a queja. Pero lo has dicho tantas veces que ya te lo crees, y encima has empezado a comportarte como alguien que espera al año que viene: aplazando, mirando de lejos, dejando que otros propongan.

Júpiter lleva en tu signo desde junio y se queda hasta el verano que viene. Eso es una ventana larga, de las que hay que empujar desde dentro; abierta no viene sola.

Haz esto hoy: escribe en el móvil tres cosas que sí te han pasado este año. Con fecha. No hace falta que sean grandes; hace falta que sean tuyas. Y la próxima vez que se te venga la frasecita a la boca, te la tragas y cuentas una de las tres.

Lo malo de repetir una frase es que al final la vida te hace caso.

Te fuiste el primero cada noche y no le extrañó a nadie. A ti sí.

Cada noche a la misma hora, con la misma media excusa, y cada noche la misma sensación rara al abrir el portal. Ellos lo tienen asumido desde hace años. Tú no.

Casa doce, la de lo que no se cuenta.

Hoy no te pido que te quedes hasta las cinco. Te pido una cosa concreta: la próxima vez, veinte minutos más de los que tenías pensados. Veinte. Se cambia todo en los veinte últimos.

Te dije una persona. Se lo contaste a cinco y en el grupo.

Ayer te encargué que le contaras tu decisión a una sola, la que menos fuera a opinar. Y ayer por la noche estaba en el grupo, con dos audios de contexto y una encuesta a mitad. Ahora tienes cinco opiniones, tres de ellas contrarias entre sí, y una decisión que ya no parece tuya.

Casa once: los grupos, que son maravillosos para organizar una cena y malísimos para decidir una vida.

Hoy: sal de esa conversación. Literalmente, deja de contestar ahí. Y llama a la persona que habíamos dicho, la que no opina, y cuéntaselo otra vez desde el principio.

Contar algo a cinco personas es una manera preciosa de que la decisión deje de ser tuya, Libra. Y tú lo sabías cuando lo mandaste.

El sábado, cuando aquello se torció, el que se levantó fuiste tú.

Ayer te di sin anestesia y no retiro una coma: lo de ir criticando por lo bajo a los que elegiste sigue estando feo. Pero hoy toca la otra parte, que también pasó y esa no la cuenta nadie. El sábado por la noche se torció una cosa —da igual cuál—, y mientras los demás se miraban entre ellos, tú te levantaste, hiciste dos llamadas y lo dejaste resuelto en veinte minutos sin contárselo después a nadie.

Júpiter está todo el curso en tu casa diez, la de lo que se dice de ti cuando no estás delante. Y lo que se dice de ti este mes es eso, aunque tú estés convencido de que se dice lo otro.

Hoy tienes un solo deber y es fácil. Cuando salga el tema en la comida, no lo quites. Di «sí, fui yo» y sigue comiendo.

Ya estás organizando el próximo viaje y el anterior no lo has contado entero.

Tienes tres pestañas abiertas de octubre y una carpeta de fotos sin mirar de la semana pasada. Y esto lo haces siempre: te vas antes de haber vuelto.

Casa nueve: los mapas y las ideas que uno se hace de sí mismo.

Antes de reservar nada, siéntate veinte minutos y cuéntaselo a alguien entero, con la parte que salió mal incluida. Después ya abres las pestañas.

Te hiciste amigo de alguien en tres días y no sabes qué hacer con eso.

Es que a ti esto no te pasa. Tú tienes tus cuatro de siempre, tus reglas y tu teoría de que a partir de cierta edad ya no se hacen amigos nuevos, solo contactos. Y va y aparece una persona con la que has hablado más en un fin de semana que con tu cuñado en diez años.

Casa ocho, la de lo que se comparte cuando ya no queda nadie mirando.

Hoy escríbele, y no le mandes un meme para probar la temperatura. Un mensaje normal: «Oye, me alegro mucho de haberte conocido. ¿Nos tomamos algo cuando pases por aquí?». Y pon un mes.

Las amistades de mayor no se hacen solas. Se quedan en una carpeta de fotos si nadie escribe primero, y hoy el que escribe primero eres tú.

Has quedado con todo el mundo menos con quien querías quedar.

Desde ayer llevas la agenda cargada: el café de mañana, la cena del jueves, el que pasa por tu barrio el viernes. Y en esa lista no está la única persona con la que tenías ganas de sentarte, precisamente porque con ésa te importa cómo salga.

—Es que igual está liada. —No lo sabes. Estás decidiendo tú por ella.

Júpiter está en tu casa siete todo el curso, la del otro. Ahí lo que se abre es sitio para uno más, pero hay que ponerle nombre.

Hoy, sin adornos: «¿Te viene bien el jueves? Yo puedo a partir de las siete». Mándalo antes de comer, que después del mediodía te da por pensarlo.

Llenar la semana de planes buenos para no arriesgar el único que te importa es lo más tuyo que hay, Acuario. Y a mí no me engañas desde hace años.

Es el primer día que te toca todo y ya estás buscando el próximo hueco.

Aún no ha llegado la hora de comer y ya has mirado el calendario tres veces a ver cuándo cae el siguiente respiro. Así el curso se hace larguísimo y encima no descansas, porque descansar mirando el calendario no descansa.

Casa seis: lo de cada día.

Hoy: cierra el calendario y elige dos cosas de la lista. Solo dos, las que quiten más ruido. El resto, mañana.