La Bruja de Guardia

Has dicho que sí a tus martes y a tus jueves sin preguntar cuánto valían.

Dijiste que sí a finales de agosto, desde una terraza, con el móvil en una mano y la sensación de que septiembre era un sitio enorme donde cabía todo. Y ahora septiembre es esto: un calendario con dos tardes tachadas, una clase o un turno o un favor que empieza a las siete, y tú llegando a tu casa a las nueve y media con la cena por hacer y la cabeza en otra parte. No te arrepientes, que conste. Pero llevas cuatro días haciendo la cuenta en el metro y hay una pregunta que no hiciste a tiempo y que ahora te da apuro hacer.

Venus lleva desde el jueves pasado en tu casa dos, la del dinero tuyo y la de lo que crees que vales, y en Escorpio no entiende de medias tintas: o vale la pena o no la vale, y se dice.

Hoy, tres cosas. Primero, escribe en el móvil qué te llevas exactamente de esos dos días: cuánto, hasta cuándo y qué aprendes. Segundo, si al leerlo se te queda cara rara, pregunta. Se pregunta así, tal cual: «Oye, antes de coger ritmo quiero cerrar dos cosas: ¿cuánto es y hasta qué mes?». Y tercero, no lo mandes a las once de la noche disculpándote: se manda hoy, a media mañana, sin adornos.

Preguntar el precio al principio parece de mal gusto, Libra. Preguntarlo en noviembre, cuando ya llevas veinte tardes puestas, parece otra cosa peor.

Elegiste anoche la ropa de hoy con más cuidado del que vas a reconocer.

Y encima la dejaste puesta en la silla, como los niños en septiembre. Total, para ir al mismo sitio de siempre, con la misma gente de siempre, a la misma hora nueva que empieza hoy. Pero anoche te levantaste del sofá, abriste el armario y estuviste ahí un rato largo eligiendo, y eso no te pasaba desde junio.

Venus está desde el jueves en tu signo, o sea en tu casa uno, que es la de la cara que sacas a la calle. No te vuelve guapo: te vuelve exigente. Hoy te va a apetecer que las cosas se noten.

Aprovéchalo en una sola dirección: elige tú el sitio de hoy. La comida, el café de después o el sitio de después de la clase, da igual cuál, pero decides tú y lo dices sin la coletilla de «si os viene bien». Y si alguien te pregunta por qué vienes distinto, no expliques nada: sonríe y cambia de tema.

Hay semanas que se ganan a las ocho menos cuarto de un lunes, delante de un armario. Esta era una de esas.

Has vuelto con una decisión tomada y todavía no la has dicho en alto.

La tomaste el último día, haciendo la maleta, y desde entonces la llevas contigo como quien lleva las llaves: sabiendo que está ahí y sin sacarla.

Tu casa doce es la de lo que no se cuenta, y ahí las cosas no se pudren, pero se enfrían.

Hoy se lo dices a una persona. Una. La que menos opine, no la que mejor consejo dé.

Y en cuanto lo digas, ponle una fecha delante. Sin fecha, esto en noviembre es una anécdota.

Este curso vas a ver a menos gente. Lo has decidido tú solo.

No lo has anunciado, claro. No hace falta: se hace solo. Se contesta un poco más tarde, se dice que la semana que viene mejor, se deja pasar el mensaje del grupo con los cinco planes y se cierra el año con tres personas y una sensación de eficacia que dura hasta enero. Y tú lo llamas tener las ideas claras y no tener tiempo. Tiempo tienes: tienes exactamente el mismo que el resto y lo estás repartiendo así.

En tu casa once, la de los tuyos y de la gente que se junta, hoy se nota quién mueve y quién espera. Tú llevas de los que esperan desde julio.

Elige a dos personas del grupo, no al grupo. A cada una, un día concreto y un sitio concreto, esta semana o la que viene. Nada de «a ver si nos vemos». Y si alguna es Géminis, ponle tú la hora, que si no te propone tres y no viene a ninguna.

Lo de ver a menos gente sale muy bien en septiembre. En febrero ya no lo llamas decisión: lo llamas otra cosa.

Llevas una semana diciendo que tu horario nuevo es provisional.

Lo dices en el curro, lo dices en casa y lo dices cuando alguien te propone algo a una hora imposible: «es que ahora, hasta que se estabilice esto…». Y suena razonable. Lo que pasa es que llevas diciéndolo desde que volviste, y lo provisional que dura tres semanas ya tiene otro nombre y lo sabes.

Venus anda por tu casa diez, la del curro y la cara que pones en él, y desde el jueves lo que hace es sencillo: separa lo que de verdad te interesa de lo que solo aguantas. Hoy se te va a notar en la voz cuál es cuál.

Así que hoy: coge el horario real, el que estás haciendo, no el que te dijeron, y escríbelo tal cual. Con las horas de verdad. Bueno, miento: escríbelo y además ponle al lado la fecha en la que dijiste que esto era temporal. Las dos cosas juntas, en la misma nota. Y esa nota la enseñas el día que toque hablarlo.

Nadie va a venir a preguntarte si lo provisional te está costando las tardes, Acuario. Eso se dice, y se dice con el papel delante.

Te has apuntado a algo y ya sabes por qué lo vas a dejar.

Te apuntaste hace diez días con una ilusión de las buenas: la clase, el curso, el grupo de los martes, lo que sea. Y hoy vas por segunda vez y ya tienes montada, entera y con detalles, la excusa de dentro de tres semanas. El horario, la distancia, que se junta con lo otro, que no era lo que parecía. Aún no ha pasado nada y ya tienes el borrador del final escrito. Esto lo has hecho en marzo, y en enero, y el año pasado por estas fechas.

—Es que si de verdad no me gusta… —Ya. Pero eso lo vas a saber en noviembre, no hoy.

Hoy solo tienes que hacer una cosa: ir. Y al volver, apunta en el móvil una sola frase de lo que ha estado bien, aunque sea «me he reído una vez». Necesitas pruebas escritas para cuando llegue la semana tres, porque la semana tres viene con mucha labia.

Aquí hoy no hay abrazo largo. Hoy hay una fecha: el 6 de octubre. Si ese día sigues yendo, hablamos de otra cosa.

En agosto contaste algo que no habías contado nunca. Ahora te da corte.

Fue de madrugada, o en un coche, o en esa hora en la que ya no queda nadie despierto y todo parece más fácil de decir. Lo contaste bien, además. Y esa persona no ha hecho nada raro después: ni te ha mirado distinto, ni lo ha sacado, ni se lo ha contado a nadie. El único que lleva desde entonces con el tema en la cabeza eres tú, y ya has pensado dos veces en escribirle un mensaje quitándole importancia.

Venus está en tu casa ocho desde el jueves, la de lo que se comparte cuando no hay público. Ahí las cosas o se sostienen o se rompen, y esta se está sosteniendo sola sin que tú hagas nada.

Hoy no arregles nada. No mandes el mensaje de «bueno, tampoco es para tanto», que ese sí que estropea algo. Si te apetece hacer una cosa, haz esta: escríbele por otro tema cualquiera, del día, normal. Con eso basta.

Contar algo de verdad una vez al año no es una imprudencia, Aries. Es lo poco que hace que agosto valga para algo.

De veros todo agosto a cruzaros a las nueve y media. Y te alivia.

Ahí está. Lleváis desde el jueves con horarios que no se tocan: uno entra cuando el otro sale, la cena es en dos turnos, el sábado hay que mirarlo. Y en vez de darte pena, te ha quitado un peso. Se te notó el viernes, cuando dijiste «bueno, así cada uno hace sus cosas» con una tranquilidad que en julio no tenías. En agosto fueron veinticuatro horas al día y hubo días largos. Eso lo sabes y no lo has dicho en voz alta ni una vez, ni solo en el coche.

Venus lleva desde el jueves en tu casa siete, la del otro, y en Escorpio no deja nada en el aire: pregunta si esto va o no va. Y no lo pregunta con drama: lo pregunta a las nueve y media, cuando os contáis el día en cuatro frases.

Hoy no toca decidir nada gordo. Toca decir una frase de verdad, hoy y en persona: «Con el horario nuevo casi no nos vemos, y quiero saber si a ti eso también te viene bien». Y luego te callas y escuchas la respuesta entera, aunque la primera mitad te siente mal.

Y hoy no hay abrazo, Tauro. Mañana sí, si esta noche hablas.

Pones el despertador a las siete para levantarte a las siete y media.

Tres alarmas, la primera negociada desde la almohada y las otras dos ya ni las oyes.

En tu casa seis, la de lo que se hace todos los días, no hay épica: hay hora de salir.

Hoy prueba lo contrario: una sola alarma, a las siete y veinte, y te levantas a la primera. Menos margen, menos negociación.

Te vas a ahorrar media hora de discutir contigo mismo antes del café. Que es exactamente la media hora que dices que no tienes.

Has llenado la semana entera y no has dejado ni una tarde tonta.

Lunes eso, martes lo otro, miércoles la cosa esa que te hizo ilusión en agosto, jueves lo de siempre. Todo bueno, todo elegido por ti, todo con gente que te cae bien. Y aun así, míralo bien: no hay ni un hueco. Ni una tarde de esas en las que llegas, te quitas los zapatos y no pasa nada. Y tú funcionas con esas tardes, aunque en septiembre te dé la sensación de que son tiempo perdido.

Venus está desde el jueves en tu casa cinco, la del gusto y de lo que se hace porque sí. Y lo que pide esta temporada no es más plan: es que el plan te apetezca de verdad cuando llegue la hora.

Elige hoy mismo una tarde de esta semana y déjala vacía. En el calendario, escrita, con nombre: «nada». Y cuando alguien te proponga algo ahí, dices que ya tienes. Que es verdad.

Si en tu grupo hay un Sagitario, fíjate: ese ya se ha dejado el jueves libre y no ha pedido permiso a nadie.

En tu casa ya cena cada uno a su hora y lo llamáis libertad.

Uno a las ocho de pie en la cocina, otro a las diez y media con el plato en las rodillas, y el domingo la comida buena, que ya se verá.

Casa cuatro: las paredes y los que están dentro.

Pon una cena esta semana. Un día, una hora, y se avisa hoy para que nadie tenga excusa.

No hace falta que sea larga ni que haya tema. Hace falta que coincidáis sentados una vez, aunque sea el jueves y sean cuarenta minutos.

Contestas a las once y media pidiendo perdón por un día que montaste tú.

«Perdona, día de locos.» Y el día de locos lo has diseñado tú: dijiste que sí a lo de la mañana, te comprometiste con lo de la tarde y encima te ofreciste a resolver lo del grupo. Luego, a las once y media, con el móvil en la cama, vas contestando uno por uno y pidiendo disculpas por haber tardado. A gente que, por cierto, no te ha reclamado nada.

Tu casa tres es la de los mensajes y del ruido de todos los días. Y ahí lo que sobra no son las conversaciones: es la disculpa automática que le pones delante a cada una.

Hoy, dos reglas. Una: no contestas nada después de las once. Lo que hay a esa hora se contesta mañana a las nueve y se contesta mejor. Dos: quita el «perdona» de la primera línea. Escribe «te contesto ahora», y ya está, que llegar tarde a un WhatsApp no es una falta grave.

Si mañana te sale el «perdona» otra vez, bórralo antes de darle a enviar. Con verlo una vez borrado basta.