La Bruja de Guardia

Llevas años diciendo que con el dinero eres un desastre. Ya no tiene gracia.

Lo dices con una sonrisa, encogiéndote de hombros, como quien confiesa un defecto simpático de esos que caen bien en las cenas. «Yo es que soy un desastre.» Y lo cuentas desde los veinticinco, y ya no tienes veinticinco. Lo grave no es lo que gastas, que eso lo arregla cualquiera con dos tardes y un papel: lo grave es que esa frase se ha convertido en tu carné de identidad, y mientras la lleves encima no tienes que hacer nada. El desastre no decide. El desastre solo se disculpa después.

Neptuno lleva retrógrado en tu signo desde julio, y hasta diciembre va a hacer exactamente esto: quitarte la venda de la versión de ti que te resulta cómoda. Hoy toca esta.

Tres cosas y las tres caben en esta tarde. Una: siéntate media hora y mira lo que ha pasado este mes, sin juzgarte y sin la frase esa en la boca. Dos: elige UNA cosa que quieras cambiar en octubre, una sola, y escríbela. Tres: la próxima vez que alguien saque el tema, no digas la frase. Prueba con «este mes lo he llevado mejor», aunque sea mentira a medias.

No eres un desastre, Aries. Eres una persona que se acostumbró a que fuera más barato reírse de sí misma que ponerse a mirarlo. Y esta tarde tienes dos horas y nadie mirando.

No aprovechas el domingo por la tarde. Lo vigilas.

Miras el reloj cada media hora para comprobar cuánto queda, y así lo que tenías por delante se convierte en una cuenta atrás.

Casa doce: lo que se cierra y lo que no se cuenta.

Hoy, del móvil sin mirar la hora hasta las nueve. Y una cosa larga: una peli entera, una llamada de las buenas, una siesta de las serias.

Vigilar el descanso es la manera más eficaz de no descansar, Tauro.

Te apuntaste a la cena de octubre y ya sabes que no vas a ir.

Lo has dicho en el grupo con un emoji y todo, y por dentro ya has hecho la cuenta y la de las excusas.

Casa once: los tuyos y lo que se organiza entre todos.

Dilo hoy, que se está a tiempo y todavía no hay reserva hecha: «Al final no me cuadra la de octubre, contad conmigo para la siguiente».

Cancelar con tres semanas no es cancelar: es avisar. Lo otro es lo que hiciste en julio.

El domingo a las siete ya no estás en el domingo.

Empieza con una cosa muy tonta: miras el correo «solo para ver qué hay», o abres el calendario de la semana «para no llevarme sustos». Y a partir de ahí, la tarde ya no es tuya. Cenas pensando en la reunión de las diez, te acuestas repasando y te levantas cansado antes de empezar. Lo llevas haciendo desde el verano y este mes se ha puesto peor, porque en septiembre parece que hay que llegar a todo.

Con Neptuno retro en tu casa diez desde julio, lo que se está viendo claro es el curro: qué parte es de verdad urgente y qué parte es una película que te montas los domingos.

Hoy, dos reglas: nada de mirar nada del trabajo hasta mañana, y si te asalta una idea buena, la apuntas en tres palabras y cierras. Apuntar no es empezar.

Lo que arruina el domingo no es el lunes. Es el ensayo general del lunes, que dura más y encima no cuenta.

Crees que se te da mal porque alguien lo dijo una vez. Hace años.

O era tu profesor, o era tu primo, o era alguien que ni se acuerda de haberlo dicho. Y desde entonces lo repites tú, que es lo que de verdad lo sostiene: te has pasado media vida haciendo de portavoz de una frase ajena. Y lo peor no es que te la creas: es que has organizado los planes para no tener que comprobarlo nunca.

Neptuno anda retrógrado en tu casa nueve desde julio, la de lo que uno cree, y hasta diciembre se dedica a eso: a desmontar creencias viejas que ya no se sostienen solas.

—Es que objetivamente se me da mal. —¿Cuándo fue la última vez que lo intentaste?

Esta semana, una prueba pequeña y sin público: media hora, sin enseñárselo a nadie y sin juzgar el resultado. Solo para tener un dato tuyo, de este año, y no uno de segunda mano.

Has hecho una cosa por alguien que esa persona no va a saber nunca.

Le has quitado un marrón de en medio, le has arreglado algo por detrás, has dicho una palabra a tiempo en una conversación en la que ella no estaba. Y no lo has contado, y no lo vas a contar, y a mí eso me parece de las pocas cosas limpias que quedan.

Con Neptuno retro en tu casa ocho desde julio, lo que se aclara es esto: lo que se da de verdad y lo que se da esperando cobrar. Lo tuyo de este mes era de lo primero.

Hoy no te pido nada. Solo una cosa: reconócetelo tú, en voz alta y a solas, que suena ridículo y funciona.

Y si en algún momento de esta semana te viene la tentación de soltarlo en una conversación como quien no quiere la cosa, aguántate. Es lo único que puede estropearlo.

Llevas meses siendo con esa persona una versión tuya más tranquila.

Y funciona. Vaya si funciona: no discutís, no hay ruido, todo va suave. Lo que pasa es que la versión tranquila no opina, no propone y no se enfada nunca, y esa persona lleva meses relacionándose con alguien que se parece muchísimo a ti pero que dice que sí a todo. Y tú te vas quedando lejos sin haberte ido a ningún sitio.

Neptuno lleva retrógrado en tu casa siete desde julio y hasta diciembre. En la casa del otro, retrógrado, hace algo incómodo y necesario: enseña con quién estás de verdad y quién eres tú cuando estás con esa persona.

Esta semana, una sola cosa y sin discurso previo: la próxima vez que te pregunten qué te apetece, contesta lo que te apetece de verdad, aunque sea una tontería y aunque sea distinto de lo que iba a decir la otra parte.

Y no le pidas a un Aries que note por su cuenta que llevas meses tragando. No lo va a notar. Díselo tú.

Cada domingo te propones seis cosas para el lunes. El lunes haces una.

Y encima la haces bien, que ese no es el problema en absoluto. El problema es la lista: la escribes el domingo por la noche con una fe enorme y el lunes a las diez ya sabes que no.

Casa seis: lo que sostiene la semana y no sale en ninguna foto.

Escribe hoy tres. Solo tres, y ponlas en orden. Y la primera, a primera hora, antes de mirar nada.

Una lista que no se cumple nunca deja de ser una lista y pasa a ser un reproche semanal.

Te dije que no cogieras nada ayer por la tarde. ¿Aguantaste?

Porque si aguantaste, seguramente pasaste un rato horrible entre las cinco y las seis, con esa sensación de estar perdiendo el tiempo, y luego, hacia las siete, algo se colocó solo. Es así siempre: la primera hora de no hacer nada es incomodísima y la segunda es la buena. Y si al final cogiste un plan, tampoco pasa nada, pero hoy tienes otra tarde y ya sabes lo que te voy a decir.

Con Neptuno retro en tu casa cinco desde julio, la del gusto y la de lo que se hace porque sí, lo que se está aclarando es cuáles de tus planes son planes y cuáles son ruido para no estar quieto.

Hoy repítelo, pero mejor: sin móvil en la mano las dos primeras horas.

Y luego, si te apetece, llama a alguien. Con la cabeza descansada, hasta las llamadas salen mejor.

Tienes una habitación en tu casa que ya no usas: la usas de almacén.

Empezó siendo temporal, con dos cajas de la mudanza y la maleta grande, y hoy hay ahí dentro una bicicleta, una silla que iba a arreglarse y cuatro bolsas que ni sabes. Pasas por delante con la puerta cerrada y ya ni la miras, y en una casa donde hace falta sitio tienes una habitación entera secuestrada por cosas que no ha decidido nadie.

Neptuno está retrógrado en tu casa cuatro desde julio: la de las paredes. Hasta diciembre va a ir enseñándote lo que llevas ahí guardado por inercia y no por decisión.

Hoy, una hora y sin ponerte a clasificar nada: entras, abres la ventana y sacas cinco cosas. Cinco. Tres se van, dos se quedan. Y la puerta, de hoy en adelante, abierta.

Lo que se guarda «de momento» acaba siendo lo más permanente de una casa.

Dijimos que se lo enseñabas hoy. Es hoy.

El lunes pasado quedamos en esto: que aquello que llevas dos semanas retocando sin parar tenía fecha, y la fecha era el domingo, y hoy es domingo. Y me juego algo a que esta mañana ya has abierto el archivo y le has cambiado dos cosas más, que es exactamente lo que hacemos todos para poder decir que todavía no está.

Neptuno lleva retrógrado en tu casa tres desde julio, la de lo que se cuenta y se enseña. Retrógrado ahí quita la niebla de una idea muy tuya: que hay una versión final. No la hay. Hay una versión que se enseña.

Escríbele hoy a esa persona esto, tal cual: «Oye, ¿te enseño una cosa? No hace falta que digas nada, solo míralo». Y se lo mandas antes de cenar.

Enseñarlo no es acabarlo, Acuario. Es dejar de hacerlo tú solo, que llevas dos semanas y se te nota en la cara.

Has comparado lo tuyo con lo de otro y has perdido de calle.

Fue el jueves, mirando el móvil, y llevas desde entonces con un ruido de fondo. Y lo peor es que ni siquiera sabes lo que hay detrás de lo que viste: ni cómo lo ha hecho, ni quién le ayuda, ni lo que le ha costado, ni si le gusta. Tú has comparado tu cocina con el escaparate de otro y luego te has echado la culpa por el resultado.

Neptuno anda retrógrado en tu casa dos desde julio, la de lo tuyo y la de lo que crees que vales. Ahí, retrógrado, hace una cosa buena: deshace las cuentas imaginarias.

Hoy, dos cosas. Silencia esa cuenta una semana, sin dramas y sin anunciarlo. Y escribe tres cosas que hayas hecho tú este mes y que en septiembre del año pasado no sabías hacer.

Bueno, miento: escribe tres y luego enseña una. Enseñarla es lo que la hace real.