La Bruja de Guardia

El miércoles te mandé ponerle día a esa conversación. El día es hoy.

Y no lo elegí yo: lo eligió el calendario. Esta mañana a las nueve y dieciséis Venus se pone retrógrada en tu casa siete, que es la del otro — pareja, casi-pareja o esa persona con la que llevas un mes hablando de todo menos de vosotros. Lo que Venus retrógrada hace ahí es sencillo y no es un castigo: coge lo que está a medio decir y lo deja macerando seis semanas. Lo dicho se revisa con calma; lo callado se pudre despacio.

Si le pusiste día y era hoy, ve. Si le pusiste día y es la semana que viene, vale también: ya está hecho lo difícil. Pero si no se lo pusiste — que nos conocemos, Tauro, que tú a esperar le llamas «elegir el momento» — entonces hoy antes de comer, y con esta frase tal cual: «Quiero hablar de lo nuestro un rato. No es nada malo. ¿Hoy te va bien?». Sin más preámbulo, que el preámbulo en ti es donde se esconde la retirada.

No hace falta resolver nada hoy. Hace falta abrir la puerta hoy, porque las puertas que se quedan cerradas esta mañana tienden a quedarse cerradas hasta noviembre, y tú no aguantas seis semanas rumiando. Aguantas cuatro días. Lo demás lo pagáis los dos.

Ábrela tú, que para eso eres el de la mano firme.

Tu sábado de hoy tiene lista de tareas de lunes.

Siete cosas, dos con hora, y ninguna es «pasarlo bien». Te has traído la semana al fin de semana como quien se lleva el táper a la playa, y luego el domingo por la noche dirás que no has parado y que no has descansado, y las dos cosas serán verdad.

Casa seis, la de las rutinas: está muy bien engrasada. Tanto, que ya no distingue los días.

Hoy la lista se queda en tres cosas. Elige las tres que de verdad tienen que ser hoy y tacha el resto sin culpa, que el martes siguen existiendo. Y la tarde, entera, sin casillas.

El descanso no se gana terminando la lista. Se coge.

Hoy te apetece un plan pequeño y no se lo debes a nadie.

El vermú de una hora, la película que ya has visto, el paseo hasta esa tienda que te pilla lejos. Algo tuyo, de sábado, sin más ambición que estar a gusto.

Casa cinco: el gusto por las cosas, que este mes viene a pedirte sitio.

Pues dáselo sin comité. No lo propongas en el grupo, no montes encuesta, no esperes a que se apunte nadie: hazlo tú, a tu hora, y si alguien se suma por el camino, estupendo. Y si no, mejor todavía.

Hoy respiras, Cáncer. No lo conviertas en trámite.

La silla de tu cuarto ya no es una silla: es un armario en diferido.

Tres semanas de ropa en capas, la de «esto lo uso otra vez» y la de «esto ya veré». Casa cuatro, tu casa, y las casas hablan de cómo estamos aunque no digamos nada.

Diez minutos ahora, antes de salir: lo que va al armario, al armario; lo que va a lavar, a lavar. La silla, vacía.

Te va a cambiar el cuarto y un poco el humor. En ese orden.

Explicas las cosas dos veces en el mismo mensaje, por si acaso.

Lo dices, y luego lo vuelves a decir «con otras palabras para que se entienda», y rematas con el «¿me explico?». Te explicas, Virgo. Te explicas desde la primera línea. Lo que pasa es que no te fías de que el otro lea con la misma atención con la que tú escribes — y en eso, para qué te voy a engañar, llevas algo de razón.

Casa tres, los mensajes. Hoy prueba lo contrario: todo lo que mandes, a una sola frase. Bueno, y sin el «¿me explico?» del final, que ese solo lo pones para pescar un «sí, clarísimo».

Verás qué descanso, y verás qué poco se pierde.

¿Mandaste el mensaje del miércoles o sigues «a punto de mandarlo»?

El de pedir lo que era tuyo. Si lo mandaste, muy bien: hoy apunta qué te contestaron y cuándo, porque esa información también es dinero. Y si no lo mandaste, no me cuentes por qué, que me lo sé: no era el momento, había mucho lío, mejor el lunes.

Pues escucha: esta mañana Venus se ha puesto retrógrada en tu casa dos, la del dinero propio y lo que crees que mereces, y ahí se queda de revisión hasta mediados de noviembre. Eso significa seis semanas en las que este tema va a volver a ti una y otra vez, con recibos. Mejor entrar en esa temporada con la petición hecha que con la petición ensayada.

Antes de comer, Libra. La frase ya la tienes de la semana pasada; solo le falta el botón de enviar.

Lo tuyo no baja de precio por pedirlo. Baja por regalarlo callando.

Hoy te va a dar por cambiarte algo de fuera para no mover lo de dentro.

El pelo, normalmente. O el armario entero, o las gafas. Es sábado, hay hueco en la peluquería y a las nueve y dieciséis Venus se ha parado justo en tu signo, en tu casa uno: la revisión de estas seis semanas va de ti — de cómo te ves y de cuánto de lo que enseñas es tuyo de verdad.

El clásico de esta temporada es el cambio de imagen en caliente que a las dos semanas se lamenta. Así que hoy, regla vieja de esta casa: lo drástico, ni tocarlo. Si el lunes lo sigues queriendo, es tuyo; si el lunes se te ha pasado, era otra cosa con peluca.

Lo que sí puedes hacer hoy es escribir qué querías tapar con el cambio. Eso sí que es empezar la revisión con buena letra, Escorpio.

Hay una cosa de septiembre que no has contado y pesa más callada.

No es grave. Precisamente por eso te la has guardado: no daba «para tanto». Pero ahí sigue, en la casa doce, que es donde se meten las cosas que no se cuentan, y ocupa más de lo que parece.

Hoy elige: o se la cuentas a una persona — una, bien elegida, sin público — o la escribes entera en un papel y luego haces con el papel lo que quieras, que romperlo también cierra.

Las mochilas no pesan por lo que llevan. Pesan por los días.

Tienes un grupo silenciado desde mayo y sigues leyéndolo todo.

Entras, lees los ochenta mensajes, te enteras de todo, no dices nada y sales. Llevas cinco meses de público en un sitio donde eras de la función. Casa once, la de los tuyos: ahí no se pasa lista, pero se nota quién está.

Hoy, una de dos. O escribes — algo pequeño, una foto, un «yo me apunto», sin discurso de regreso —, o lo silencias de verdad: una semana sin abrirlo, a ver qué echas de menos. Las dos opciones son dignas. La mezcla, no.

Estar a medias en los sitios cansa más que estar y que no estar. Y tú ya vienes cansado de serlo todo a medias este año.

Es sábado y lo del curro sigue abierto en una pestaña.

«Solo por si acaso.» Y cada vez que pasas por delante le echas un ojo, y cada ojo te cuesta un cuarto de hora de cabeza. Casa diez: el trabajo y la fama que te haces. Y atento a esto: contestar un sábado no te apunta mérito. Te apunta disponibilidad, que es otra columna y no te conviene.

Ciérralo hasta el lunes. Cerrado del todo, con el gesto físico de cerrarlo.

El lunes contestas mejor, más rápido y cobrando. Hoy solo regalas.

Llevas dos semanas queriendo irte unos días y no has mirado ni fechas.

Lo dices, te iluminas, y ahí se queda. Casa nueve: la distancia te sienta bien y lo sabes.

Hoy, diez minutos con el calendario: elige el finde, mira cómo se va y cuánto cuesta. Solo mirar — que esta temporada no es de firmar, es de elegir bien.

Los viajes que se hacen empiezan todos igual: con alguien mirando fechas un sábado.

Hay una cuenta pequeña del verano sin saldar. Y sabes de qué lado estás.

O te deben o debes, da igual la dirección: son veinte, treinta euros que llevan desde agosto en tierra de nadie, y cada vez que ves a esa persona los dos hacéis como que no existen. Casa ocho, la del dinero compartido — y te aviso de que la temporada que ha empezado esta mañana es especialista en despertar cuentas dormidas: mejor que la despiertes tú a que te despierte ella.

Si debes, ahora mismo: «Oye, quedó pendiente lo del verano. Te hago Bizum ahora y en paz». Si te deben, mismo mensaje cambiando el verbo, sin el «no te preocupes» de cierre.

El dinero pequeño es el que más amistades gasta, Aries. Precisamente porque nadie lo nombra.